Мы пришли ненадолго,
И ушли навсегда.
Серебрится поземкой
В изголовье пряда.

Опускаются руки
На холодную грудь.
И доносятся звуки:
«Не вернуть! Не вернуть…»

Ах, как больно сковало
Грудь и руки. Сердца…
Может взять и сначала
Отпустить удила?

На огромном разбеге
Дернуть их: «Ну-ка, стой!
Мы в цветущем забеге,
Рано нам на постой».

Нет, все так, как случилось.
Мы не вправе роптать.
К Богу души пустились!
Вам лишь их поминать…

2016, Л. Грушецкая